A un escarabajo

 También llegué al escarabajo
y le pregunté por la vida:
por sus costumbres de otoño,
por su armadura lineal.

Lo busqué en los lagos perdidos

en el Sur negro de mi patria,

lo encontré entre la ceniza

de los volcanes rencorosos

o subiendo de las raíces

hacia su propia oscuridad.

Cómo hiciste tu traje duro?

Tus ojos de zinc, tu corbata?

Tus pantalones de metal?

Tus contradictorias tijeras?

Tu sierra de oro, tus tenazas?

Con qué resina maduró

la incandescencia de tu especie?

(Yo hubiera querido tener

un corazón de escarabajo

para perforar la espesura

y dejar mi firma escondida

en la muerte de la madera)

((Y así mi nombre alguna vez

de nuevo irá tal vez naciendo

por nuevos canales nocturnos

hasta salir por fin del túnel

con otras alas venideras.))

"Nada más hermoso que tú,

mudo, insondable escarabajo,

sacerdote de las raíces,

rinoceronte del rocío",

le dije, pero no me dijo.

Le pregunté y no contestó.

Así son los escarabajos.

(Punta del Este, 1968.)

Pablo Neruda